Inguri às 17.30

Para trás fica a cidade, morta de arrogância e solidão. 17 horas e 30 minutos. É a hora Inguri. O feitiço de Angoche num momento mágico, como se tudo renascesse naquele instante. Embriago-me de cores, formas e movimento. Os mercados e as ruas agitam-se com a abundância de pescado. Proprietários, rendeiros, puxadores de rede, revendedores, vendedores de gelo, processadores, transportadores, consumidores…a cadeia de negócios parece perfeita. Os jovens regressam da escola animados, com os uniformes desfraldados. Simulam coreografias, debatem futebol e maldizem dos testes finais, inoportunos. Pares de namorados fecham-se em sedentas intimidades. Casais, provavelmente na angústia dos primeiros encontros, investem insinuações nervosas. Capulanas ao vento acenam para sol que se despede, alaranjado. O céu pinta-se de tons misteriosos e anima-se de padrões ímpares. Rostos de msiro sorriem para a vida. Ao longe, um tufo melodioso invade o insistente anunciar do maghrib, um dos cinco chamamentos diários de Allah. Sigo o batuque e as vozes até ao local dos ensaios, casa da madrinha do grupo. Autorizam-me a entrar. O ritmo engole-me. Entro nos segredos da dança. Tabus e fetiches em perfeita união. Êxtase ao som do Aussafi Sania do Inguri. O sol põe-se. A noite recomenda outros encantos. O bairro não dorme, até que o amanhecer obrigue a um novo retorno para a cidade. Angoche é Inguri.